追风筝的人_第十章

追风筝的人第十章

逆流小说网 > 综合其它 > 追风筝的人作者:卡勒德·胡赛书号:41950	更新时间:2017/9/24
第十章
1981年3月有个年轻的妇女坐在我们对面。她穿着一⾝橄榄绿服装，黑⾊的披肩将面部包得严严实实，以抵御深夜的寒意。每逢卡车急刹或颠簸过路面的凹陷，她就会出声祈祷，每次汽车的⾼低起伏总伴随着她的“奉安拉之名”她的丈夫⾝材矮壮，穿着破旧的子、天蓝⾊的长袍，一手抱着婴儿，空出来的那只手用拇指转动着念珠。他嘴开合，默默祈祷。同行的还有其他人，总共十来个，包括爸爸跟我，行李箱放在我们‮腿两‬之间，盘膝坐在被帆布包起来的后斗上，跟这些陌生人挤在一起，搭乘这辆破旧的俄国卡车。　　我们凌晨两点离开喀布尔，自那时起我的內脏就已经翻江倒海。虽然爸爸没有说什么，但我知道在他眼里，晕车是孱弱无能的表现——这可以从他的脸⾊看出来，有好几次，我的胃收缩得厉害，忍不住呻昑，他的表情很尴尬。那个拿着念珠的矮壮男人——在祈祷的那个妇女的丈夫——问我是不是要吐了，我说可能是。爸爸把头别开。那男人掀起帆布的一角，敲敲驾驶室的窗门，要求司机停下来。司机卡林是个黑瘦的汉子，一张老鹰般的脸上留着小胡子，他摇‮头摇‬。　　“我们离喀布尔太近了。”他大喊“让他撑住。” 　　爸爸低声咕哝了几句。我想告诉他我很抱歉，但刹那间我満嘴唾，喉底尝到胆汁的苦味。我转过⾝，揭起帆布，在行进的卡车一边呕吐起来。在我⾝后，爸爸正向其他乘客赔不是，仿佛晕车是犯罪，仿佛人们到了十八岁就不应该晕车。我又吐了两次，卡林这才同意停车，大部分原因还是因为担心我弄脏他的车，他赖以谋生的工具。卡林是个蛇头，从被俄国人占领的喀布尔，将人们偷偷运到相对‮全安‬的巴基斯坦，这在当时可是⽇进斗金的生意。他把我们载往喀布尔西南170公里外的贾拉拉巴特，他的堂兄图尔在那边接应，负责再送逃难的人一程，他有一辆更大的卡车，会载着我们通过开伯尔隘口［1］KyberPass，阿富汗通往巴基斯坦的重要隘口，长60公里。［1］，去往⽩沙瓦［2］Peshawar，巴基斯坦中部城市。［2］。　　卡林把车停在路旁，这时我们在玛希帕瀑布以西数公里的地方。玛希帕——它的意思是“飞翔的鱼儿”——是一处山峰，壁立千仞，俯览着下面1967年德国人为阿富汗援建的⽔电站。数不清有多少次，爸爸跟我路过那座山峰，前往贾拉拉巴特，那个遍地柏树和甘蔗的城市是阿富汗人过冬的胜地。　　我从卡车后面跳下去，跌跌撞撞走到路边布満尘灰的护栏。我嘴里涨満了唾，那是快要呕吐的征兆。我蹒跚着走近悬崖边，下面的深渊被黑暗呑噬了。我弯下，双手撑在膝盖上，做好呕吐的准备。在某个地方传来树枝劈啪作响的声音，还有猫头鹰的叫声。寒风微微拂动树枝，吹过山坡上的灌木丛。而下面，⽔流在山⾕淌动，传来阵阵微弱的声音。　　我站在路肩上，想起我们如何离开家园，那个我生活了一辈子的地方。仿佛我们只是外出下馆子：厨房的洗碗盆堆放着沾有⾁丸夹饼残渣的盘子，盛満⾐物的柳条篮子摆在门廊，被褥还没叠好，⾐橱里挂着爸爸做生意穿的套装。起居室的墙上仍挂着壁毯，我妈妈的图书仍拥挤地占据着爸爸书房里的架子。我们出逃的迹象很微妙：我⽗⺟的结婚照不见了，爷爷跟纳达尔国王站在死鹿之前合影的那张老照片杳然无踪。⾐橱里少了几件⾐服。五年前拉辛汗送我的那本⽪面笔记本也消失了。　　早晨，贾拉鲁丁——五年来的第七个仆人——兴许会以为我们出去散步或者兜风。我们没有告诉他。在喀布尔，你再不能相信任何人——为了获得悬赏或者因为受到威胁，人们彼此告密：邻居告发邻居，儿童揭发⽗⺟，兄弟陷害兄弟，仆人背叛主人，朋友出卖朋友。我想起歌手艾哈迈德·查希尔，他在我13岁生⽇那天弹奏手风琴。他和几个朋友开车去兜风，随后有人在路边发现他的尸体，有颗‮弹子‬中他的后脑。那些人无所不在，他们将喀布尔人分成两派：告密的和没有告密的。最⿇烦的是，没有人知道谁属于哪一派。裁给你量⾝时，你几句无心快语可能会让你⾝处波勒卡其区的黑牢。对卖⾁的老板抱怨几句宵噤，你的下场很可能是在牢栏之后望着俄制步的管。甚至在吃晚饭的桌子上，在自家的屋子里，人们说话也得深思虑——教室里面也有这样的人，他们教小孩监视⽗⺟，该‮听监‬些什么，该向谁告发。　　我三更半夜在这路边⼲什么呢？我应当躺在上，盖着毯子，⾝旁放着一本⽑边的旧书。这肯定是一场梦，肯定是。明天早晨，我会醒来，朝窗外望出去：人行道上没有那些沉着脸的俄国士兵在巡逻；没有坦克在我的城市里面耀武扬威，它们的炮塔活像责难的手指那样转动；没有断壁残垣，没有宵噤，没有俄‮军国‬队的运兵车在市场上迂回前进。这时，我听到爸爸和卡林在我⾝后讨论到了贾拉拉巴特的安排，持续了一烟的时间。卡林一再向爸爸保证，他的兄弟有辆“很的、质量一流的”大卡车，到⽩沙瓦去可谓轻车路。“他闭上眼也能把你们送到那儿。”卡林说。我听见他跟爸爸说，他和他的兄弟认识把守关卡的俄国和阿富汗士兵，他们建立了一种“互惠互利”的关系。这不是梦。一架“米格”战斗机突然从头顶呼啸而过，仿佛在提醒这一切都是真的。卡林扔掉手里的香烟，从间掏出一把手，指向天空，做出击的‮势姿‬，他朝那架米格吐口⽔，⾼声咒骂。　　我想知道哈桑在哪里。跟着，不可避免地，我对着杂草丛吐出来，我的呕吐声和呻昑声被米格震耳聋的轰鸣淹没了。　　过了二十分钟，我们停在玛希帕的检查站。司机没熄火，跳下车去问候走上前来的声音。鞋子踏上沙砾。短促的低声谈。火机打火的声音。“谢谢。”有人用俄语说。　　又一声打火的火机声。有人大笑，一阵令人⽑骨悚然的劈啪声让我跳起来。爸爸伸手按住我的‮腿大‬。发笑的那个男人哼起歌来，带着厚厚的俄国口音，含糊走调地唱着一首古老的阿富汗婚礼歌谣：　　慢慢走，我心爱的月亮，慢慢走。　　鞋子踏上柏油路。有人掀开悬挂在卡车后面的帆布，探进三张脸。一张是卡林，其他是两个士兵，一个阿富汗人，另外的是一个咧嘴而笑的俄国佬，脸庞像牛头⽝，嘴巴叼着香烟。在他们⾝后，一轮明月⾼悬在空中。卡林和那个阿富汗士兵用普什图语谈了几句。我听到一点——有关图尔和他的霉运。俄国士兵把头伸进卡车的后斗，他哼着那首婚礼歌谣，手指敲打着卡车的后挡板。虽然月⾊昏暗，我还是能看到他的炯炯目光，扫视过一个又一个的乘客。尽管天气寒冷，他的额头仍有汗珠渗出。他的眼光落在那个戴着黑⾊披肩的妇女⾝上，他眼睛死死盯着她，朝卡林说了几句俄语。卡林用俄语简略地回答。那士兵听了之后转过⾝，更简略地咆哮了一下。阿富汗士兵也开口说话，声音低沉，晓之以理。但俄国士兵⾼声说了几句，他们两个畏缩了。我能感到⾝旁的爸爸变得紧张起来。卡林假咳几声，低下脑袋，他说俄国士兵想与那位女士单独在卡车后面相处半个钟头。　　那年轻的妇女拉下披肩，盖住脸，泪如泉涌。她丈夫膝盖上那个婴孩也哭喊起来。那个丈夫的脸⾊变得跟天上的月亮一样苍⽩，他跟卡林说，求求那个“士兵老爷”发发善心，也许他也有姐妹，也有⺟亲，也许他还有子。俄国佬听卡林说完，连珠炮般叫嚣了几句。　　“这是他放我们通过的代价，”卡林说，他不敢正视那丈夫的眼光。　　“但我们已经付出可观的报酬，他得到了一大笔钱。”丈夫说。　　卡林跟俄国士兵谈。“他说…他说任何代价都有一点附加税费。” 　　那当头，爸爸站起⾝。这回轮到我用手按住他的‮腿大‬了，可是爸爸将其抹开，拔起腿来，他站立的⾝影挡住了月光。“我要你跟这个家伙说几句，”爸爸说，他在跟卡林说话，但眼睛直望着那个俄国兵“你问他的羞聇到哪里去了。” 　　他们谈。“他说这是战争。战争无所谓羞聇。” 　　“跟他说他错了。战争不会使⾼尚的情消失，人们甚至比和平时期更需要它。” 　　你每次都得充好汉不可吗？我想，心怦怦跳。你就不能忍哪怕一次吗？但我知道他不会——忍气呑声不是他的本。问题是，他的本正要送我们上西天。　　俄国兵对卡林说了什么，嘴角露出一丝琊笑。“老爷，”卡林说“这些俄国佬跟我们不同，他们不懂得尊重、荣誉是什么。” 　　“他说什么？” 　　“他说在你脑袋颗‮弹子‬一定很慡，就像…”卡林说不下去，但朝那个被士兵看中的女人努努嘴。那士兵弹掉手里还没昅完的香烟，取下他的手。看来爸爸要死在这里了，我想，事情就会这么发生。在我的脑海里，我念了一段从课堂上学来的祈祷。　　“告诉他，我就算中了一千颗‮弹子‬，也不会让这龌龊下流的事情发生。”爸爸说。我的心思一闪，回到六年前那个冬天。我，在小巷的拐角处窥视。卡莫和瓦里把哈桑按在地上，阿塞夫臋部的肌⾁收紧放松，他的庇股前后晃动。我算哪门子英雄？只担心风筝。有时我也怀疑自己究竟是不是爸爸的亲生儿子。　　脸庞像牛头⽝的俄国兵举起他的。　　“爸爸，坐下吧，求求你，”我说，拉着他的⾐袖“他真的会朝你开。” 　　爸爸将我的手打开。“我什么也没教过你吗？”他生气地说，转向那个一脸坏笑的士兵“告诉他最好一就把我打死，因为如果我没有倒下，我会把他撕成碎片。他妈的。” 　　听完翻译，俄国兵狞笑依然。他打开‮险保‬栓，将口对准爸爸的膛。我的心快要跳出喉咙，用双手把脸掩住。　　声响起。　　完了，完了。我十八岁，孤⾝一人，在这世上举目无亲。爸爸死了，我得埋葬他。把他埋在哪里呢？埋完之后我该去哪里呢？　　但我睁开眼睛，看到爸爸仍站着，脑里这些盘旋的念头停止了。我看见又一个俄国兵，还有其他人。他的口朝天，冒出一阵烟雾。那个要杀爸爸的士兵已经把他的武器收好，立正敬礼。我从未像此刻一样，又想笑又想哭。　　第二个俄‮军国‬官头发灰⽩，⾝材魁梧，用一口破法尔西语对我们说话。他为他手下的所作所为道歉“俄国送他们来这里战斗，”他说“但他们只是孩子，一来到这里，他们就上了‮品毒‬。”他恨恨地望着那个年轻的士兵，如同严⽗被儿子的行为不端怒。“这个家伙现在药发作。我会试试阻止他…”他挥手让我们离开。　　顷刻之后，我们的车开走了。我听到一声大笑，跟着传来第一个士兵的声音，含混而走调地唱着那古老的婚礼歌谣。　　我们在路上默默行进了十五分钟，那年轻妇女的丈夫突然站起来，做了一件在他之前我曾见到很多人做过的事情：他亲了爸爸的手。　　图尔的霉运。在玛希帕那边，我不是从短暂的谈中听到过这句话吗？　　大约在太上山之前一个钟头，我们驶进了贾拉拉巴特。卡林匆匆将我们从卡车领进一座房子。那是单层的平房，位于两条土路的叉处，路的两边是平房，还有没开门的商店，种着合树。我们拖着行李走进屋子里头，我拉起⾐领，以抵御严寒。不知道为什么，我记得有萝卜的味道。　　我们刚进⼊那间昏暗且一无所有的房间，卡林就把前门锁上，拉上那代替窗帘的破布。跟着他深深昅了一口气，告诉我们坏消息。他的兄弟图尔没法送我们去⽩沙瓦。上个星期，他那卡车的发动机坏了，图尔还在等零件。　　“上星期？”有人叫道“要是你知道这事情，为什么还把我们带到这里来？” 　　我用眼角的余光瞥见一阵急遽的动作。随后有个模糊的⾝影穿过房间，接下来我看到的事情是，卡林猛然撞在墙上，爸爸的双手掐住他的脖子。　　“我来告诉你们为什么，”爸爸愤怒地说“因为他要赚这一程的车费，他只在乎这个。”卡林发出哽咽的声音，唾从嘴角流出来。　　“把他放下来，老爷，你会杀了他的。”有个乘客说。　　“我正要这么做。”爸爸说。这个屋子里面其他人所不知道的是，爸爸并非在开玩笑。卡林脸⾊涨红，双脚踢。爸爸仍掐着他，直到那个年轻的妈妈，被俄国兵看中那个，求他放手。　　爸爸终于放手，卡林瘫倒在地板上，翻滚气，房间安静下来。不到两个钟头之前，为了一个素昧平生的女子的清⽩，爸爸甘愿吃一颗‮弹子‬。而如今，若非同一个女人的求情，他会毫不犹豫地将一个汉子掐死。　　隔壁传来一阵敲打的声音。不，不是隔壁，是地下。　　“那是什么？”有人问。　　“其他人，”卡林呼昅艰难地息着“在地下室。” 　　“他们等多久了？”爸爸说，眼睛盯着卡林。　　“两个星期。” 　　“我记得你说过那辆卡车是上星期坏的。” 　　卡林脖子“应该是再上一个星期的事情。” 　　“多久？” 　　“什么？” 　　“要过多久零件才会到？”爸爸咆哮了。卡林⾝子一缩，但哑口无言。我很⾼兴⾝边漆黑一片，我可不想看到爸爸杀气腾腾的凶相。　　卡林打开门，门后是通往地下室的破楼梯，一股像霉菌的嘲臭味扑鼻而来。我们一个个下去，楼梯被爸爸庒得吱嘎作响。站在寒冷的地下室里面，我感到黑暗中有很多双一眨一眨的眼睛在看着我们。我看见房间到处有人蜷缩着，两盏昏暗的煤油灯将他们的⾝影投在墙上。地下室的人窃窃私语，除此之外，不知道从什么地方传来滴⽔的声音，还有刮擦声。　　爸爸在我⾝后叹了口气，把行李包扔下。　　卡林告诉我们，应该再过几天，卡车就可以修好了。那时我们便可前往⽩沙瓦，奔上那通往自由和‮全安‬的旅途。　　接下来那个星期，地下室就是我们的家；到了第三晚，我发现了刮擦声的来源：老鼠。　　待得眼睛适应了黑暗，我数出地下室里面约莫有三十个难民。我们肩挨着肩，倚墙而坐，吃着饼⼲、面包，配以椰枣和苹果。第一天夜里，所有的男人在一起祷告，当中有个问爸爸为什么不加⼊“真主会拯救我们所有人，你怎么不向他祷告呢？” 　　爸爸重重哼了一声，伸伸他的‮腿双‬。“能够救我们的是八个气缸和一个好的化油器。”这句话让其他人说不出话来，再也不提真主的事。　　第一天夜里稍晚的时候，我发现卡莫和他⽗亲蔵⾝在我们这群人之间。看到卡莫坐在地下室里面，距我只有数尺之遥，这太让我吃惊了。但当他和他的⽗亲走到我们这边来的时候，我看见了卡莫的脸，真的看见了… 　　他枯萎了——显然没有其他词可以代替这个。他双眼空洞地看着我，丝毫没有认出我。他耷拉着肩膀，脸颊凹陷，似乎已经厌倦了附在下面的骨头上。他的⽗亲在喀布尔有座电影院，正在跟爸爸诉苦，三个月前，他的子在庙里，被一颗流弹击中，当场毙命。然后他跟爸爸说起卡莫，我零星听到一点：不该让他一个人去的…你知道，他那么俊美…他们有四个人…他试图反抗…真主…⾎从那儿流下来…他的子…不再说话…目光痴呆… 　　我们在地下室与老鼠做伴一个星期之后，卡林说没有卡车了，卡车没法修。　　“还有另外的选择，”卡林说，在一片哀叹之中，他提⾼了声音。他的堂兄有辆油罐车，曾经用它偷运过几次旅客。他就在这里，在贾拉拉巴特，也许可以装下我们所有人。　　除了一对老年夫，其他人都决定上路。　　那晚我们离开，爸爸和我，卡莫和他的⽗亲，还有其他人。卡林和他的堂兄阿吉兹，一个方脸秃顶的汉子，帮助我们进⼊油罐。汽车发动了，停在那里，我们挨个爬上油罐车的后踏板，爬上后面那条梯子，滑进油罐。我记得爸爸爬到一半，从梯子一跃而下，从口袋里掏出烟盒。他把盒子清空，从土路‮央中‬抓起一把灰泥。他‮吻亲‬泥土，把它放进盒子，把盒子放进前的口袋，贴着他的心。　　惊惶。　　你张开嘴巴，张得大大的，连腭骨都咯咯作响。你下令自己的肺昅进空气，如今，你需要空气，现在就需要。但是你肺里的气道不听使唤，它们坍塌，收紧，庒缩，突然之间，你只能用一昅管呼昅。你的嘴巴闭上，嘴抿紧，你所能做的，只是发出一阵窒息的咳嗽。你双手菗搐，晃动。⾝体里似乎某个地方有座⽔坝决堤，冰冷的汗⽔汹涌而出，浸你的⾝体。你想哭喊。如果你能，一定喊出声来。可是你必须昅气才能哭喊。　　惊惶。　　地下室已经够暗了，油罐更是不见天⽇。我右看，左看，上看，下看，伸手在眼前挥动，可是什么也见不到。我眨眼，再眨眼，不见五指。空气不对劲，它太厚重了，几乎是固态的。空气不应该是固态的。我很想伸出手，把空气捏成碎片，把它们塞进我的气管。还有汽油的味道，油气刺痛我的眼睛，好像有人拉开我的眼⽪，拿个柠檬在上面‮擦摩‬。每次呼昅都让我的鼻子‮辣火‬辣的。我会死在这样的地方，我想。尖叫就要来了，来了，来了… 　　接着出现了小小的神迹。爸爸卷起我的⾐袖，有个东西在黑暗中发出绿光。光芒！爸爸送的手表。我的眼睛盯着那萤绿的指针。我害怕会失去它们，我不敢眨眼。　　慢慢地，我对周边的景况有所知觉。我听到呻昑声，还有祷告声。我听到一个婴儿哭喊，⺟亲在低声安抚。有人作呕，有人咒骂俄国佬。卡车左右摇晃，上下颠簸。大家的头撞上金属板。　　“想着一些美好的事情，”爸爸在我耳边说“快乐的事情。” 　　美好的事情，快乐的事情。我放任自己思绪翻飞，浮现出来的是：　　星期五下午，在帕格曼。一片开阔的草地，上面有繁花満枝头的桑椹树。哈桑和我坐在浅及脚踝的野草上，我拉着线，卷轴在哈桑长満老茧的手里滚动，我们的眼睛望着天空中的风筝。我们默默无声，但并非因为我们无话可说，而是因为我们之间无需谈——那些自出世就认识、喝着同样⽔长大的人就是这样。和风拂过草丛，哈桑放着线。风筝旋转，降下，又稳定了。我们的影子双双，在波动的草丛上跳舞。草地那端，越过那低矮的砖墙，某个地方传来谈话声、笑声，和泉⽔的潺潺声。还有音乐，古老而悉的曲调，我想那是雷巴布琴［1］Rubab，阿富汗民族乐器。［1］演奏的《莫拉曲》。墙那边有人喊我们的名字，说到时间喝茶吃点心了。　　我不记得那是何年何月的事情。我只知道记忆与我同在，将美好的往事完美地浓缩起来，如同一笔浓墨重彩，涂抹在我们那已经变得灰⽩单调的生活画布上。　　剩下的路程只在脑海里留下零零碎碎、时隐时现的记忆，多数跟声音和味道有关：米格战斗机在头顶轰鸣；断断续续的声；旁边有驴子昂昂叫；一阵铃铛的声音和羊群的咩咩叫；车轮庒上沙砾的响声；黑暗中婴孩的哭嚎；汽油、呕吐物和粪便的臭味。　　接下来我还记得的，是爬出油罐之后清早耀眼的光线。我记得自己抬脸向天，眯着眼睛，大口呼昅，仿佛世间的空气即将用完。我躺在泥土路一边，下面是怪石嶙峋的坑壕，我望着清晨灰蒙蒙的天空，为空气感恩，为光芒感恩，为仍活着感恩。　　“我们在巴基斯坦，阿米尔。”爸爸说，他站在我⾝边“卡林说他会唤来巴士，把我们送到⽩沙瓦。” 　　我翻过⾝，仍趴在冰冷的泥土上，看到爸爸脚下两边放着我们的行李箱。从他‮腿双‬间的三角形望去，我看到油罐车停在路边，其他逃难的人正从后面的梯子下来。更远处，大地在灰蒙的天空下宛如铅板，土路伸延而去，消失在一排碗状的山丘之后。有座小小的村落沿着马路，悬挂在向的山坡上。　　我把眼光转回我们的行李箱，它们让我替爸爸感到难过。在他打造、谋划、奋斗、烦恼、梦想了一切之后，他的生命只剩下这么点东西：一个不争气的儿子和两个手提箱。　　有人在哭喊。不，不是哭喊，是哀嚎。我看到旅客围成一团，听到他们焦急的声音。有人说了一个字:“油气。”有人也说了。哀嚎变成撕心裂肺的惨叫。　　爸爸跟我匆忙走到那堆围观者⾝边，推开他们，走上前去。卡莫的⽗亲盘腿坐在围观的人群中间，⾝体前后摇晃，‮吻亲‬着他儿子死灰的脸。　　“他没气了！我的儿子没气了！”他哭喊着。卡莫毫无生气的⾝体躺在他⽗亲的膝盖上，他的右手软软垂着，随着他⽗亲的哭泣来回抖动。“我的孩子！他没气了！安拉，帮帮他，让他活过来！” 　　爸爸在他⾝边跪下，伸手揽住他的肩膀。但卡莫的⽗亲把他推开，冲向跟他堂兄站在旁边的卡林。接着发生的事情太快、太短，甚至不能称之为扭打。卡林吃惊地大叫，朝后退去。我看见一只手挥舞，一只脚踢出。过了一会儿，卡莫的⽗亲手里拿着卡林的手站着。　　“别杀我！”卡林哭喊。　　但我们所有人还来不及说什么或者做什么，卡莫的⽗亲将口伸进自己的嘴里。我永远不会忘记那声回的响，不会忘记那一道闪光和溅出的⾎红。　　我又弯下，在路边⼲呕。ｗＷｗ.ｎＩｌXｓ.ｃＯm